Soirée Conte et Poésie

Les lits

J’ai reposé dans bien des lits

Mais rarement y ai dormi

J’ai partagé des couches à deux ou même plus

Sous les mêmes couvertures sous les mêmes toitures

Lits ouverts où j’ai aimé lits secrets où j’ai pleuré

Lits des dortoirs sordides

Lits tournés vers des ciels de pluie

Lits fermés vers d’accueillantes nuits

Lits trop grands où j’errais perdu

Lits de rêves et lits à rêves

Lits pour re-vivre et lit pour mourir

Le lit défait Delacroix

Attendant une mort qui tarde à venir

Lit de naissance pour célébrer l’absence

Et lit de souffrances pour espérer la re-naissance

Lit d’hier à jamais détruit

Lit de demain à toujours espérer

Fermer les yeux mais pas pour une dernière fois

Les fermer et voir encore un visage radieux

Un sourire d’espoir un avenir probable

Sentir que ce lit sera partagé

Mais à quoi bon rêver ?

Les Dire du jour : 8 et 9 octobre

Ah c’est malin

Cette branche tombée sur le chemin

Mon chien saute par-dessus

Je fais le tour

Déçu

***

Les mots tombent goutte à goutte

Ils tourbillonnent sur la feuille

Tout à coup j’ai des doutes

J’efface tout

Elles tournent toujours mes idées folles

***

                                                    8/10/2014

              *******************

Faire comme une lumière 

Pour y voir plus clair

Dans la pénombre de mes souvenirs

***

Odeur de mousse

Ecrasée sous le pas lourd

Du promeneur 

Qui médite un coin de cheminée

***

Un pigeon tombe

Sans un bruissement d’aile

Dans le fracas d’une détonation

Trois gouttes de sang

C’était cela la vie ?

***

 La nuit

Pas de nuit pour le vent

Pas de nuit pour la pluie

Pas de nuit

Pour mon ennui

09/10/2014

Dire du jour

                 

L’horizon plan de la mer calmée

Devient ligne brisée sur le port découvert

Mon voyage s’achève.

***

Trois cris dans la nuit

C’est quoi tout ce bruit.

***

Première pluie de l’automne

Et c’est déjà monotone

Toutes ces rues sans personne.

***

Il suffit de dire ou de se taire

Raconter son enfance ne vieillit point

Les cheveux blanchis sous les coups de la vie

Tomberont au vent mauvais de l’automne.

***

Le ruisseau grossit et devient torrent

Ma patience fond sans soleil

Quand finit-il le temps des enfants 

***

Poètes sortez vos papiers !

Le slam c’est la poésie des mots dits

Et si les poètes sont maudits

Qui ne mot dit consent alors ouvrons

Nos bouches pour que sortent nos cris

Que nos bouches ne soient plus des prisons

Mais qu’ensemble il nous pousse des envies

De lancer une anarchie de poésie

Une révolte des mots à tout prix

Des mots pour rendre les gens heureux

Tous ceux qui triment dans la pâleur de la nuit

Et dans la noirceur des jours à leur fermer les yeux

Pour tous ces maux non-dits traînés de misères

En cimetières et  d’asiles de réfugiés en barrières

Austères, de camps de transit provisoires

Pour reconduite à des frontières expiatoires

Des mots qui riment avec envie et belle vie

Avec ce sourire de l’enfant sortant de sa rêverie

Ce coup d’œil de la femme corps désiré à l’amant

Qui attend le moment pour le faire vibrer

Ce couple enlacé depuis un long moment

Oubliant les tirs des armes folles et les murs effondrés

Pour mon frère de Palestine attendant vainement Rachel

Et mon copain Habib parcourant épuisé les sables du Sahel

Pour le Pierrot de la cité du dix-huitième sirotant le thé

A la menthe dans le souk de la mosquée accueillante

Pour la vieille assise au bord du trottoir devant le bar du mistral

Et qui croit qu’elle est plus belle la vie sous le soleil de l’été

Même si la rue toute la nuit sera encore bruyante

Mais que c’est mieux que l’hiver quand tout est calme et gelé

Pour un frère réfugié pour une sœur oubliée pour le père torturé

Et pour la mère violée, poètes sortez vos papiers

Que vos cris emplissent sans arrêt et le jour et la nuit

Qu’ils s’envolent au-delà des clochers des minarets

Des toits des casernes et des bâtiments des autorités

Qu’ils fassent valser toutes les milices armées

Et les armées de milices et tous ces marchands d’armes

Que vos mots désarment qu’ils soient plus fort que la violence

Que vos rimes fassent vibrer la tolérance et la patience

Qu’ils soient plus forts que ceux des politiques

Qui bien tranquilles dans leur petite boutiques

Imaginent des stratagèmes que certains aiment

Pour larguer loin de chez eux des gênes de haine

Plus mortels que des maladies qu’on soigne sans peine

Poètes vous seuls pouvez porter les armes

Car même si vos vers explosent ils ne tuent pas

Poètes insurgez-vous portez le combat dans la rue pas à pas

Sur de nouveaux champ de bataille où des combattants bien fiers

Au sourire désarmant brandiront de larges bannières

Nouveaux signes de ralliement pour les croisés de la paix.

Poètes, ne nous défilons pas, formons nos bataillons

Défilons aux sons des hymnes nouveaux des odes à la joie

Marchons qu’un pas de danse animent d’un grand tourbillon

Ce tour de la terre auquel il faut que le monde croit

Poètes le monde a perdu des batailles mais pas la guerre

Hier c’était hier aujourd'hui sera demain et crions fort

Comme l’ami Paul pour que tous les gars du monde

De toutes les couleurs et toutes les filles de la terre

De toutes les croyances fassent la révolution

Arrachent les maillons de toutes ces chaînes

Découpent en morceaux ces millions de baillons

 Pour que nous reprenions

Notre respiration !

Poètes sortez vos papiers !

 ,

Vengeance froide

Sortie aujourd'hui :

Après le repas, Fanny récupéra la 22 sans problème. Enveloppée
dans un carton anonyme, cela aurait pu être un outil quelconque !
Elle n’eut même pas à débourser quoi que ce soit, Yann lui en
faisant «  cadeau  »  ! Elle attendit quand même la nuit pour la
sortir et prendre le temps d’imaginer la suite tout en la caressant
d’une main convulsive. Le lendemain matin, tôt, Fanny avait
chargé ses bagages et prenait la direction de la Bretagne.
Fanny, jeune professeure à Rouen, est en vacances dans une
petite station balnéaire des Côtes d’Armor. Sept ans
auparavant, José, héritier des Chantiers navals de Portrieux,
a tué dans un accident de voiture son mari et sa petite fille.
Or, José vient juste de sortir de prison. Fanny a mûri sa
vengeance, froidement. Tout est prêt. Tout ? Pas certain…
Vengeance Froide
Après le repas, Fanny récupéra la 22 sans problème. Enveloppée
dans un carton anonyme, cela aurait pu être un outil quelconque !
Elle n’eut même pas à débourser quoi que ce soit, Yann lui en
faisant «  cadeau  »  ! Elle attendit quand même la nuit pour la
sortir et prendre le temps d’imaginer la suite tout en la caressant
d’une main convulsive. Le lendemain matin, tôt, Fanny avait
chargé ses bagages et prenait la direction de la Bretagne.
Fanny, jeune professeure à Rouen, est en v
acances dans une
petite station balnéaire des Côtes d’Armor. Sept ans
auparavant, José, héritier des Chantiers navals de Portrieux,
a tué dans un accident de voiture son mari et sa petite fille.
Or, José vient juste de sortir de prison. Fanny a mûri sa
vengeance, froidement. Tout est prêt. Tout ? Pas certain…

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Vapeur du Trieux

Deuxième participation ce dimanche 31 aout dans la Vapeur du Trieux

Guingamp

Cent cinquante ans

Que ta gare apporte et emmène

Commerce

Et voyageurs.

Cent cinquante ans

Que solidement rivés

Ces rails font le chemin

Entre Brest, le port, à l’ouest

Et Rennes, capitale, au couchant.

Et plus modestement

Ces lignes secondaires

De noms mal réputés

Lannion, Paimpol, Carhaix

Lignes des petites mains et des ouvriers

Et chemins des écoliers.

Gare, plus que centenaire

La vapeur s’est évaporée

Et tout le charbon s’est consumé

Le diesel l’a remplacé

Puis très vite l’électricité.

Le petit train à vapeur

N’accueille plus de voyageurs pressés

À se rendre en habits du dimanche

Jusqu’à Saint-Brieuc

Pour des consultations de gens sérieux.

Les wagons de bois

Ne retentissent plus

De rires d’enfants

De mots bretons ou de termes gallos

Et de nouvelles des tantads et des festou-noz.

Le train venant de Paris

S’annonce sur la voie trois.

Pointe d’argent au loin

Le TGV très vite se gare

Et déjà repart, majestueux snobard.

Monsieur le chef de gare

Vous pourriez en raconter

De bien belles histoires arrivées

Dans ce lieu que vous gardez

Terrain de luttes passées et de conflits meurtriers.

Et vous, messieurs les guichetiers

Quelquefois remplacés par des automates zélés

J’irai toujours vers vous pour

M’acquitter du prix de mon billet

Repoussant la machine robotisée.

Et vous enfin, madame la kiosquière

Étalant vos journaux, vos livres et vos douceurs

Présente tôt le matin jusque très tard

En avez-vous aussi, à raconter, des histoires

Surprises devant votre comptoir ?

Guingamp

Cent cinquante ans

De petites histoires

Qui font la grande Histoire

Tournée vers l’avenir.

Guingamp

Ta gare s’embellit

Au fil du temps

Au fil des trains

Qui roulent…

Sans faire d’histoire !