Quand tu seras grand

Quand tu seras grand

sentiras-tu le besoin

chercheras-tu à savoir

tes pourquoi seront-ils plus insistants

voudras-tu combler le vide

Si tu le veux

alors je te dirais

Je te dirais les milliers de poèmes

que je n’ai pas écrits

les larmes brouillant ma vue

et le crayon indocile

sous les spasmes de douleur

Je te lirais toutes ces histoires

ces contes vrais de l’enfant retrouvé

de l’absent trop présent

de l’absent constamment  présent

Je te referais toutes ces balades

ces fleurs ces champignons

la vie sauvage surprise

dans tes éclats de rire

Je te raconterais

Les espoirs

les échafaudages branlants

d’explications

les heures passées à refaire le monde

à combler ce qui n’a pas été

Je te pleurerais les baisers refoulés

les caresses retenues

les câlins envahissants

dans mes gestes impuissants

Et puis non

Je me tairai

je te laisserai me charmer

je ne me lasserai pas de t’entendre

tu auras tellement

tellement à tenter de combler

toute ton enfance

qu’ils m’ont volée

et puis je serai trop vieux

je suis déjà trop vieux

une seule parole sera à graver

Petit Maé

Ton grand-père t’a toujours aimé.

01/06/2020

Dire dire encore

Combien de barreaux à scier

et combien d’outils à trouver

de pierres à arracher

de portes à enfoncer

de cerveaux à exploser

frère de Palestine ami turc cinéaste de l’est

poète à jamais condamné

taisez vous donc

murez-vous dans le silence

brûlez votre papier

cassez vos crayons

tout ce qui vous rapproche de la potence

Il fut un temps où vous étiez assis près des puissants

partageant les mêmes scènes les mêmes tables

les mêmes tribunes

vos poitrines étaient couvertes de breloques rutilantes

les éloges pleuvaient sur vous

vous étiez les invités permanents de ceux qui brillaient

derrière vos œuvres

 et puis les temps ont changés

les belles avenues couvertes de fleurs sont maintenant chemins de calvaire

les micros sont coupés, les expositions interdites.

Les dictateurs, les nationalistes les chefaillons protégés par les puissances de l’argent

 par les kalach'boys par les démocrates donneurs de leçons ont tourné la roue

vous n’êtes plus les gagnants on vous montre du doigt

les invectives tombent, les crachats vous visent

et quand quelqu’un

 homme simple, femme aimante, révolté de l’injustice

élève la voix pour permettre d’entendre la vôtre,

tague des murs, colle des affiches, s’empare de la rue

on l’ignore on le montre

on détourne le regard

on se bouche les oreilles

les passants aveugles et sourds tout à coup

se cachent pour ignorer

il reste seul combattant inutile

désespéré de ses gestes

seul sacrifié pour que vous puissiez exister

combien de cadavres anonymes

jonchent les trottoirs de Téhéran

les cours de Bagdad, les impasses d’Istanbul

combien de fosses perdues

pour recueillir des étudiants chinois

Poète tu ne sauras pas compter

Et tes mots résonneront moins fort encore

Que les images de BFM télé

Mais le mot reste ta force

Ta seule arme de conviction

Et il faudra t’amputer

Pour t’empêcher de crier.