Plus rien

Il a ouvert la porte.

Il est sorti sur le trottoir.

De l’intérieur résonnaient des voix.

Mais personne. Les voix du petit écran

Vides de vraie vie.

Il s’est avancé lentement,

Le regard perdu vers ailleurs,

Le corps brisé par tant d’attente,

L’esprit vidé par tant d’absence,

Par tant d’attente de rien.

Il ne s’est pas arrêté.

Sur la chaussée, il a continué.

L’automobiliste n’a pas pu freiner :

Le corps percuté est retombé

Plus loin. Désarticulé.

Puis plus rien. Après les bruits,

La Mort. Un silence provisoire

Avant des cris, des sirènes

Et les pleurs de l’exécuteur.

Sur la table, il avait laissé

Une lettre.

Une feuille pour personne,

Juste pour expliquer

Qu’il en avait assez

De tous ces riens.