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Programme du mois d'août

mardi 5 :           BINIC                  Hôtel Vacanciel     à 20 h 30             CONTES




jeudi 7 :            PAIMPOL          La Fabrique à Paroles 18 h 30     les bons contes font les bons amis


samedi 9 :       ROSCOFF             L'Arrosoir            17 h 00            les bons contes font les bons amis


Dimanche 10 : TONQUÉDEC            Le Temps des Cerises  17 h     Café poésie

                   


Mardi 12  :        QUIMPER                   Jardins de l 'Évêché                            Salon du livre

                                             


Jeudi 13  :          GUINGAMP              Au diable vos verres   21 h           Soirée SLAM 



Vendredi 15  : SAINT AGATHON     Code Bar                 20 h 30      Veillée du 15

                        


Mardi 19         BINIC                  Hôtel Vacanciel     à 20 h 30             CONTES



Samedi  23      SAINT BRIEUC                Debout L'Festival,                           CONTES

et dimanche 24                    le festival des savoirs et des arts de Saint-Brieuc


Jeudi 28         SAINT AGATHON    rRendez-vous des trois poètes pour L'Herbe folle

Dimanche  31           PAIMPOL  PONTRIEUX            Vapeur du Trieux        animation poésie

La Vapeur du Trieux

La Vapeur du Trieux 

C'est dans ce train que nous sommes intervenu le 6 juillet.
On y sera encore le 31 août.

Le magazine du Conseil Général a fait un reportage

http://2point2.cotesdarmor.fr/22-emagazine-n6#467


 et au bout de 2 min 28 , on découvre...

Les P'tits Papiers

Papier, papier

Quelle impression.

papier d’écolier tout gribouillé

papier  ministre,

bien trop sinistre

papier à musique

bien trop réglé

papier à en-tête

pour les vedettes

Et papier filtre

Pour mes  cigarettes,

C’est l’papier dans tous ses états

Qui me poursuit partout où j’vas

Papier de famille

De pacotille

Papier de verre pour tout refaire

Papier tue mouche  comm’un’cartouche

Papier monnaie qu’j’aim’ bien palper

Beau Papier peint pour décorer

Papier décalque pour le faussaire

Papier des courses pour la mégère

Papier quadrillé pour bien compter

Papier d’emballage pour le bricolage

Papier toilette qui r’ssort pas net

Qu’est pas toujours aux cabinets

Où l’on préfère le papier glacé

Papier de l’échotier

Bon ou mauvais

Papier mâché pour ruminer

Papier perdu des sans papier

Papier volant que je cherche tou’l’temps

Où est-il ce papier ?

Où j’l’ai rangé

Corbeille à papier, poubelle à papier

J’arrive pas à mettre de l’ordre

Dans mes papiers !

Et on m’interpelle :

Police vos papiers !

Mais, je suis poète

Je n’ai pas de papier !

J’ai des papiers !

Papier de Chine, ou d’  d’Arménie

Papier Japonais ou népalais

Papier texturé déstructuré

Et  papier gris marbré

Mon préféré

Papier maroquiné  bien trop riche

Pour l’artiste désargenté

A utiliser avec modération.

Qu’on jette jamais sans précaution

Sublime papier de cuve

Porteur de mille effluves.

Et je  vous touche, et je vous vous palpe

Je vous découvre et vous recouvre

D’aquarelle, de pastel,

d’encres sans pareil et d’écritures de crayons

D’intenses nuances

Mots qui courent sur vos insolites textures.

Papier support de mes idées

Pour y écrire des mots précieux …

Des mots d’amour des mots émis

Des sol des ré des do des mi

Des additions des soustractions

Des mots qui font parfois division

Des p’tits mots doux dont je n’ sais où

Des plans des lignes

Et des combines

Des mots secrets pas divulgués

Des mots toujours des mots jamais

Des rimes croisées des bouts rimés

Des alexandrins pas bien malins

Des sommations et des déclarations

Aux impôts

Pas rigolo

Des mots d’argot

Pas des gros mots

Des mots d’esprit

Pas bien  compris

Les mots de tous les jours

Les mots des employés

Les mots plus employés

Les mots d’bureau

Les mots d’excuse

Très souvent faux

Et les vrais mots

Pour dire ses maux

Ces maux souffrance

Ces maux d’enfance

Ces mots d’ingérence

Et ce mot : silence

Ces maux d’urgences

Au secours à l’aide

J’ai besoin d’entraide

Et puis la fin qu’arrive enfin

Pour dire adieu pour dire aux cieux

J’crois pas en Dieu

J’crois pas qu’est mieux

J’ai fait mon temps

Et tout fout l’camp

J’ai tout écrit sur un papier

C’lui qu’on appelle le testament

J’lai pas écrit d’vant un notaire

J’lai fait tout seul en solitaire

Sur un papier très ordinaire

Et j’ai signé puis j’ai soufflé

J’ai plus le temps

De les ranger ou d’les brûler tous mes papiers

Et mes mots doux

Et tous ceux j’voulais cacher

Allez, j’m’en vais

J’ai fait mon temps

Allez j’m’en vais

J’vous embête pas

plus longtemps.

Petit train dans la tête

Pluie

Pluie  sur le train

Pas permis aujourd'hui

Les gouttes de pluie !

Un train aime-t-il l'eau

Il se prend pour un bateau

Et pourquoi pas ?

Imaginez

Des rails posés sur l’eau

Le train Paris-New York

Croisant sur son chemin des orques

Et des dauphins ouvrant la voie

En bondissant tout à l’avant.

On peut rêver, non ?

Ne pas pêcher par la fenêtre

Ne pas plonger : danger de se fracasser la tête

N’ayez pas peur en cas de tempête

Tout est prévu pour votre bien-être !

Le train Paimpol Brighton

Part dans trois minutes

Ça vous étonne?

Le bateau Guingamp Paris

Existe bien, lui !

Bon, je vois vos regards

Et vos sourires hagards

Vivement l’arrivée en gare

Elle m’attend, l’ambulance pour Bégard* !

* pour les étrangers : Ville où se trouve l'H.P.

Mille neuf cent quatorze

Il faisait beau ce premier août

Le soleil brillait, les alouettes chantaient

Dans les champs les blés étaient dorés

Et on suait dans les ateliers.

Quand les cloches des églises

Se sont mises à sonner

Et quand dans les usines

Les sirènes ont retenti

Les gars se sont dit

Tiens un incendie

Pas étonnant avec cette sécheresse

À cette époque y’avait pas

 De transistors, de paraboles sur les toits

Encore moins de portables

C’est incroyable

Non, y’ avait pas tout ça

Mais le bruit s’est vite répandu

Dans les prés, dans les rues

Au-delà des avenues

On était en 1914

En ce premier août

La guerre était déclarée.

Ils étaient paysans pour la plupart

Ouvriers, artisans, cols blancs,

Artistes ou écrivains,

 Infirmiers, médecins, enseignants

Enfin, tous les p’tits jeunes, encore des enfants.

Il faisait beau ce premier août 1914.

Ils avaient vingt ans

Et on leur a promis

Y’en aurait pas pour longtemps.

Vite fait on les aura

Les Allemands

Et en septembre on pourra faire

Les vendanges.

Henri comme ses copains

 En était sûr et c’est en chantant

La fleur au fusil

Et dans son bel équipement

Qu’il est parti tout content.

En quinze dans les premières tranchées

Il a moins rigolé

Quand il a entendu les premiers canons gueuler.

Il n’a pas pu tout raconter dans les petits carnets qu’il m’a laissés

La boue, la faim, la peur

L’ennemi en face, les copains tombés

Et au bout de 18 mois la première permission

Le retour enfin à la maison

Pouvoir un peu oublier

Serrer dans la nuit sa petite fiancée

Et le temps trop vite passé

Et le retour dans l’enfer des combats.

La pluie, la neige, le froid

Les poux, les rats, la soupe et le rata

Et les heures interminables

À attendre sur la paillasse mouillée

Et la trouille inavouable

Et le pinard qu’on avale avant d’escalader

Le mur de terre en tirant devant

Avec son fusil lebel

Et quand on est arrivé

La baïonnette en avant

Pour crever l’ennemi allemand

Avant qu’il vous en face autant.

En seize il a reçu une lettre

Qui lui annonçait la naissance de maman

Il avait même plus de larmes pour pleurer

Il n’ savait même pas s’il était content.

Le chemin des dames il en avait soupé

D’abord des dames y en pas

Y’avait qu’des corps tombés qu’il fallait ramasser

Et des soldats blessés qu’on entendait gueuler

En dix-sept, il n’avait pas beaucoup avancé

Il avait cessé de penser

Des cartouches combien il en avait tirées

Incapable maintenant de compter

Puis un soir, le six mars mil neuf cent dix-sept

L’ordre est arrivé d’un haut gradé qu’était planqué

Dans un bureau bien chauffé

Il fallait encore attaquer et reprendre le petit bois

Où on devrait s’installer.

Mon grand-père était sergent

C’était le plus vieux

Il avait vingt-cinq ans

Il est parti en avant

Ses gars l’ont suivi : il est tombé le premier

Un obus l’a déchiqueté.

On n’a retrouvé que sa médaille militaire pour l’identifier

Trois heures que le combat a duré

Le petit bois, les Allemands l’ont gardé.

Quelquefois je vais

Dans le petit village où il était né

Sur le monument aux morts son nom est gravé

Son corps, ma grand-mère l’a fait ramener

Mais, y a  plus de tombe depuis le temps….

Et puis, le temps c’est fait pour oublier…

Il faisait beau ce trois septembre

Mille neuf cent trente-neuf

Le soleil brillait, les alouettes chantaient

Dans les champs les blés étaient dorés

Et on suait dans les ateliers.

Quand les cloches des églises

Se sont mises à sonner

Et quand dans les usines

Les sirènes ont retenti

Les gars se sont dit

Tiens un incendie

Pas étonnant avec cette sécheresse.

Mon père est parti

Pas trop longtemps

Ce fut la drôle de guerre

Il est devenu résistant

Et c’est mon frère qui fit la dernière

La guerre d’Algérie

Fin des colonies

Et moi, je suis juste là

Pour vous raconter

Oui, juste là pour vous raconter

Oui, juste là pour vous raconter…

Francis DELEMER

30/04/2014

Kevin

Kévin n’aime pas les keufs

C’est pas un kabyle il vient de Kiev en Ukraine

Tout près d’là y’a Poutine et son Kremlin

Poutine le grand tsar qu’aime pas les homos

Alors forcément à Kiev aussi on les crève

C’est une kabbale et Kévin est en cavale

Pas de Kawasaki pour avaler les kilomètres

Se planquer dans les trains se faire tout p’tit

Êtes malin presqu’un p’tit rikiki

Êtes virils avec les routiers polonais

Surtout pas broncher quand ils parlent de pédés

S’faire conduire à Paris c’est là l’Pays d’la Liberté.

Mais dans la capitale, y’a aussi des cannibales

Valls comme ses copains de droites chassent les sans papiers

Et tous les réfugiés. ils n’ont pas de kalachnikovs

Mais des armes aussi dures des arrêts d’expulsions

Des camps de transits pas en simple visite

Des reconduites sans sommations

Vers ton pays pour direct la prison.

Alors Kévin se cache

Mais il a beau sur le dos se couvrir d’un kabig

Y passe ’ra jamais pour un breton chic

Coiffé d’un keffieh attablé devant un kebab

En train de siroter un kéfir

 Y s’fera encore remarquer

Transpirant toujours le kolkhoz

Et la nomenklatura du Komsomol.

Plus un kopek en poche

Il a faim.  Devant l’étal de Momo, l’arabe du coin    

Il chourave deux kiwis et un p’tit kaki

Y ‘en a même pas pour un kilo

Et c’est manque de pot

Y’avait deux policiers municipaux

Il s’est fait arrêter et conduit au dépôt

Entre quatre murs, lui qu’est pas krak du kung-fu

Y’avaient  deux skinheads qu’aiment pas les bronzés

Et encore moins les pédés

Kévin qu’est pas méchant : y s’en prend plein les dents

Knock down au premier round

Mais putain c’qui fut long ce dernier combat

Il n’a pas lutté longtemps not’pauv’petit gars

Quand au matin les matons

Tranquillement ont fait leur tournée

Dans la cellule y sont trouvé not’Kevin qu’avait cessé de respirer

Et deux cons allongés qu’étaient en train de roupiller

Ils en ont pris pour cinq ans mais dans deux ans à peine

Ils seront libérés pour continuer à casser du pédé

Et au cimetière du quartier

Comme personne ne l’a réclamé

 Et comme on a pas pu l’identifier

Dans l’carré des inconnus on a enterré

Le p’tit gars qui venait d’Kiev

Qu’avait crû à Paris

Il pourrait vivre en paix et aimer

Il pourrait vivre en paix et aimer

Il pourrait vivre en paix et aimer

Il pourrait vivre en paix et aimer

Il pourrait vivre en paix et aimer

20/02/14