LUCY

LUCY

Tout commence par des mots

Premier pays que la

Première femme foula de son pas malhabile

Terre vierge accueillant son premier habitant

Qui s’appelait Elle

Longue silhouette sculpturale

Nue de vêtement mais Vêtue de sagesse 

Altesse sans cour chargée de tant d’avenir

Tes sœurs du Nord de l’Est et de l’Ouest

N’étaient encore que promesses

Et ton ventre plat se chargeait de vie

Femme fière au regard décidé

Femme seule dont le but était

Il sera une fois

Femme qui prend le large

Evasive mystérieuse

Tournant en rond des idées carrées

Parcourant en s’éloignant le berceau de l’humanité

Femme seule femme peul

 Femme Traoré ou femme  Keita

Foulant d’une course féline la savane dorée

Explorant le fleuve Congo rêvant déjà de Bamako

Contant les premiers contes à un peuple de légende absent

Femme d’empire qui prépare les rites les danses sacrées

Qu’on entendra à Tombouctou en ignorant Goré 

Femme libre sans lien libre de penser libre d’exister

Femme qui n’est pas encore mutilée

Femme belle, femme noire

Glanant les premiers grains de mil

Se penchant sur l’eau pure de l’oasis

Prenant des forces pour accomplir ta tâche

Femme

Berceau de notre humanité.

Tout commence par des mots

Des mots qui sont beaux pour éclairer ta beauté

Des mots qui sont bons pour guider ta liberté

Des mots qui sont forts pour t’aider

A élever tous ces petits blancs qui rêvent de t’assassiner

Femme noire femme belle femme aimante

Femme au regard pur comme la braise

Femme au regard dur comme les chutes du Zambèze

Femme je fais couler l’encre

Comme la lumière d’un soir de novembre

Pour rappeler à tous ceux qui aiment oublier

Qu’on fit couler ton sang pour quelques pièces d’argent

Qu’on t’exila sur des terres lointaines pour effacer ton histoire

Qu’on t’empêcha de parler de chanter de prier

Qu’on décida de choisir ce qui était bon pour toi

Alors que tu avais tout inventé sans calcul sans déboire

Toi qui n’avait rien demandé et qui avait tout accepté

Esclave enchainée humiliée violée

Mère d’enfants sans liberté innée

Tout commence par des mots

Si c’est Dieu qui au commencement t’a posée sur ce sol rouge carmin

A-t-il dit en te voyant : voilà qui est bien

Et Allah que t’a –t-il promis et Jéhovah – il était là ?

Femme noire mère en humanité

J’en suis encore à me demander

Qui le premier t’a remerciée

Tout commence par des mots

Souleymane de ta blanche Dakar

Sasha de ton Ethiopie à l’écart

Gérard de Brazzaville Omar du Dahomey sacré

 Et vous tous frères et sœurs d’Alger au Cap

N’oublions pas

Tout commence par des mots

Ecrivons sur un papier blanc glacé sans jamais tourner la page

Cette longue longue  histoire

De la femme noire

 De notre mère noire

Francis Delemer 8/9/032017

Allez, un peu de pub !

Détours en contes !

Mercredi à 19:30 ( tous les mercredis) et le dimanche à 17:00 (tous les dimanches)

détours en contes

Détours en contes, c’est une émission avec des légendes, des histoires, des contes. Les contes n’appartiennent à personne. Donc, ils appartiennent à tout le monde. Détours en contes, c’est aussi tout un tas de choses qui se racontent, qui se disent, qui s’écoutent… Alors, ouvrez vos oreilles…. Et puis, à la fin de l’émission, vous aussi vous aurez des histoires à raconter. 


Bonne écoute !

Hommage à Roger Knobelspiess

L'ex-taulard est mort dimanche 19 février, à 69 ans. Né à Elbeuf ( Seine Maritime), il disait à propos de sa ville et de son enfance : « Je préférais les anciens quartiers du Puchot, la Rigole, le vieil Elbeuf avec les maisons normandes. C’était extraordinaire. Elbeuf était une ville de drap, ça suait la misère, certes, mais, le soir, on entendait les vélos qui roulaient avec les bouteilles de vin qui tintaient. Il y avait de la vie. Et il faut savoir qu’Elbeuf a été à la pointe de la première épopée des blousons noirs en France. En 1963, la bande à Maridor avait attaqué la gendarmerie de Pont-de-l’Arche. J’ai de bons souvenirs de mon enfance. » (entretien avec Patrick Pellerin, journaliste  au Journal d’Elbeuf). Cette enfance, faite de petits vols qui coûteront la vie à son frère Jean, abattu par un commerçant pour un vol d'autoradio, il la racontera dans Voleur de poule. Avec ses sept frères et sœurs, vivant dans un baraquement, élevé par des parents alcooliques, il fréquente assidûment la Soupe populaire. C’est son père ( celui qu’il appelle Tonton) qui l’initie !  «Tonton bandait pour la nuit. La nuit, la cambriole, la nuit, le chapardage et même le travail. Mais il avait constamment son idée à lui. Dans la journée, il y pensait. Le soir venu, Jean et moi, on le regardait sortir avec la pouche à charbon. On attendait qu’une chose, qu’il nous demande d’aller aux poules avec lui»

26 années de prison…dont 8 en QHS

Le 4 mars 1972, Roger Knobelspiess est condamné à 15 ans de prison pour un braquage de…800 francs ! Il a 25 ans lorsqu’il écope de cette lourde peine pour avoir braqué une station-service. Il aura beau nier le vol, fournir un alibi, la cour d’assises de l’Eure, peu sensible à ses récriminations, l’envoie directement derrière les barreaux. De cette injustice naît une révolte qui ne s’éteindra plus. En prison, il rencontre Jacques Mesrine. En 1981, il est gracié par le président François Mitterrand. Mais, il disait ne pas pouvoir pardonner cette « vraie erreur judiciaire ». « On m'a volé toutes ces années de ma vie pour quelque chose que je n'avais pas commis. » En 1983, il  retourne derrière les barreaux  pour un braquage qu'il nie à nouveau avoir commis. Il va alors commettre un geste qui marquera les esprits. Il se coupe un doigt et l'envoie à Robert Badinter le garde des Sceaux pour protester contre son incarcération. Il sera finalement acquitté en 1986. Mais il retournera en prison quelques années plus tard pour un autre braquage. Nouveau séjour en prison en 1987 après une condamnation à sept ans de réclusion pour une fusillade contre des policiers en 1982. Pour les uns, Knobelspiess devient l’emblème de l’erreur judiciaire. Pour les autres, il est celui de la «politique laxiste de la gauche».

Écrivain, il prend la plume pour défendre les Taulards

«Mon stylo, c’est ma vie bafouée, mon encre, c’est mon sang martyrisé, mon talent, c’est ma tête relevée.»

Pendant ces années d’incarcération, Roger Knobelspiess va noircir des dizaines et des dizaines de cahiers. En 1980, depuis sa cellule, il écrit QHS, dans lequel il relate ses conditions de détention dans les Quartiers de Haute Sécurité. Il sera vendu à plus de 300 000 exemplaires. Il frappe l'opinion et s'attire la sympathie de nombreux artistes et intellectuels, Claude Mauriac, Claude Manceron, Jean Genet, André Glucksmann, Yves Montand, Simone Signoret, Léo Ferré… Ou encore, Jacques Higelin, qui composera en 1988 la Ballade pour Roger. «J’peux plus dormir. J’peux plus rêver. Je ne suis pas sûr demain de me réveiller», dit la chanson. L'actrice Marie Rivière, un temps sa compagne, a publié en 1988 Un amour aux Assises, où elle racontait son procès et leur rencontre. 

Libéré en 1990, il continue d’écrire ses souvenirs, des fictions, des scénarios . Il a même  tourné de petits rôles au cinéma et à la télévision, notamment dans Capitaine Conan de Bertrand Tavernier, et pour des téléfilms de Jean-Pierre Mocky. « J'ai même incarné un flic. J'ai aussi écrit quelques scénarios », dont celui d'une BD sur Jacques Mesrine, qu'il avait rencontré en prison, (Messine, l'évasion impossible -Casterman, 2008). « J’ai côtoyé Jacques Mesrine au QHS de Fresnes en 1977 mais, quand j’étais son codétenu, j’étais un illustre inconnu(…) On est devenus amis, on a fondé le syndicat des évadés, nous étions unis dans la lutte contre les QHS ».

 Son ami Wolinski lui dédiera un croquis. On y voit deux personnes hurlant devant le mur de la prison : «Libérez Knobelspiess». L’intéressé leur répond de fond de sa geôle : «Faites pas chier, j’ai pas fini d’écrire mon livre ! »

En 2012, il avait menacé de se couper de nouveau un doigt si François Hollande ne rétablissait pas les grâces présidentielles du 14 juillet.

Il habitait depuis vingt ans dans l'Yonne

Depuis le Tonnerrois, où il résidait depuis une vingtaine d'années, il continuait à dénoncer le système carcéral et à se battre pour les droits des détenus. En 2012, il avait menacé de se couper de nouveau un doigt si François Hollande ne rétablissait pas les grâces présidentielles du 14 juillet.

Il s'est éteint dans la nuit de samedi à dimanche à l'âge de 69 ans. Il est, lui aussi, «entré par effraction dans l’éternité», selon les mots qu’il dédiait à son ami Jacques Mesrine. Une cérémonie aura lieu lundi 27 février à l’église d’Elbeuf, à 10 heures suivie de l’incinération à 17 h.

RIP

Prière

Prière

Au nom du Père,

J’ai rejeté le drap froissé

sur les nuits blanches des souvenirs

ces corps allongés ces nudités découvertes

offertes à des caresses à des baisers

ces peaux toutes différentes par la toucher

par la couleur par le grain étonnant

qui me faisaient quelquefois hésiter

à poursuivre des explorations hasardeuses

corps longs et graciles de femmes juvéniles

plus doux moins sauvages de femmes vraies

Inavoués d’hommes de tout âge

qui étaient de vrais fruits défendus

que je dégustais comme des amours particulières

Sur des couches sauvages j’ai souvent tenté

d’oublier pendant de trop brefs moments écourtés

la  fidélité que j’avais jurée.

du Fils,  

la nuit est là

j’ai retardé longtemps le moment

et je m’étends enfin à bout de corps

sur la couche froide symbole de la mort

C’est là qu’autrefois nous partagions

des jeux de folie et des repos trop courts

C’est ici que tu fermas tes yeux

sur ce combat inutile joué d’avance

c’est là que tu perdis ta chaleur

et ton sourire moqueur

c’est là que je devins veuf

et c’est enfin là que je redoute tant

de revivre le passé antérieur

je n’ai plus de rêves mes démons

m’attendent pour me donner chaque nuit

une vision de l’enfer.

et du Saint-Esprit

Yahvé j’appelle Yahvé

Dieu j’appelle Dieu

Jésus j’interpelle Jésus

Allah est-ce toi qui viendra

Du fond de ma détresse

à la surface de l’angoisse

je crie

je ne prie pas je ne sais pas prier

j’appelle comme le marin sans gilet de sauvetage

comme le montagnard tombé d’une paroi sans faille

j’appelle homme fragile

je me débats je m’agite

gestes inutiles

cris sans écho

j’abandonne – je me laisse aller –

trop dur.

25012017 2 :30

Écrire

J’assemble des lettres pour écrire des mots
des mots vides de sens pour décrire des maux vides de substance
les lettres s’interfèrent long enchevêtrement d’un réseau ferroviaire
bousculant dans des élans incontrôlables des neurones sans caractère
qui se donnent du mal pour créer le mal
j’assemble des caractères pour m’en donner
je déconstruis ce qui est écrit pour hurler mon mal de vie
j’en suis à ne plus avoir d’envie  de ne plus vouloir la vie
le vide se crée en moi en toi en nous
l’atome se fissure explose à la figure ligatures profondes
entravant le mouvement qui nous entraîne
vers
Ailleurs

Le charme discret d’un poète Tout sur un homme sans intérêt

Le charme discret d’un poète

Tout sur un homme sans intérêt

Une vie à paraître

à chercher à être

une vie trop longue qui se traîne

sur des voies désertes des chemins sans lendemain

une vie pour quoi faire

Sous ce sourire affiché sous ce regard clair

un cœur noir à crever

une envie retenue de crier

qu’il me faut cacher par un corps allant

par des phrases tranquilles et des spectacles futiles

Vie trop longue sans avoir le courage

d’y mettre fin enfin

malgré tant de drogues de poisons ingurgités

jusqu’à plus soif jusqu’à plus faim

digérés contre toute attente dans cette attente

d’attenter à ce corps qui lutte encore

à ce cerveau engourdi mais qui vit

Tant de vices insoupçonnés

devant des amis qui se croient importants devant des enfants

que j’ai tant trompés devant tant de femmes mal aimées

Maintenant vieux comme le plus vieux des vieux de la terre

qu’attendre de cette vie qui s’étire  s’étire encore

sinon un coup déchirant.

ah s’étendre et attendre

attendre

la

FIN

22012017

Alep

On ne fabrique plus de savons

À Alep

On a d’autres préoccupations

On invente des combines

Pour échapper aux bombes

Mais ça ne marche pas toujours.

Sur les trottoirs disparus des photographes

Des envoyés spéciaux et des habitants

Ordinaires qui fixent sur leur téléphone

Les éboulis qui étaient leur demeure.

On se déplace à pied

Une carcasse de voiture

Ça reste sur place

Il n’y a plus de rues, plus d’édifices dédiés

Même plus une place de stationnement

Même plus de cimetières

Pour cacher sa misère.

On ne trouve plus rien

Plus d’eau plus de lumière

Plus d’air pur plus de pain noir

Reste la poussière impure.

Entre deux courts silences

Des explosions, des tirs d’armes

Puis des cris des larmes des lamentations

Les pleurs des veuves

Les gémissements des blessés qui ne seront pas soignés

Les hoquets des orphelins entrecoupés de Maman 

Les sirènes haletantes des secours disparus.

Alep quartiers martyrs

Deux fois les Champs Élysées

Ravagés cognés boxés assommés

Des blessures de pierre des meurtrissures des corps

Rues défigurées où errent des fantômes livides

Longs sacs orangés venus dont ne sait où

Qui a pris le soin

Qui a trouvé le courage

Qui a pensé donner un semblant

De tombeau

Aux victimes des hommes

Qui a pensé dissimuler la puanteur

La décomposition

Les mutilations obscènes

Et quel avenir pour ces cercueils camping

Autour desquels tournoient

Des vols de mouches déçues de ne pouvoir

Se repaître de festins sordides

Alep vingt kilomètres carrés

Qui ne sont qu’un point sur la carte

Quartiers bombardés par les amis russes

Îlot assiégé par l’armée du dictateur

Dont on veut oublier même le nom

Alep abandonné

Par les puissances impuissantes

Discutant autour d’une table

Les cartes à la main

Non des cartes à jouer

Mais des cartes à parier à gagner

Monopoly des puits de pétrole

Des bouts de frontières

Des hectares de pactole

Pour l’instant poudrière

Alep tu m’obsèdes

Te serrer dans mes bras

Te caresser te rassurer

Te dire des mots d’amour

Des mots de paix.

Mais Alep

Je ne peux que pleurer.