Slam ‘va bien

Slam ‘va bien de me retrouver sur cette scène

Slam’ fait drôle et je dois bien l’avouer mais j’aime

Slam’ fait même un peu peur de dire mes mots

Slam’ ira mieux quand j’vous quitterais bientôt

Y’en a qui s’prennent pour des poètes et qui veulent pas

Qu’on appelle le slam poésie

 On n’écrit pas dans la même catégorie

Nous on est poètes vous êtes à peine des apprentis.

Sur la vague des mots  où navigue votre slam

Nous on pose des  images à faire s’envoler l’âme

Et partout nous cultivons l’emphase

Là où vous estropiez malheureusement les phrases

Nous choisissons avec soin les plus beaux mots

Et notre rythme suit la cadence avec brio

Nous articulons avec soin quand nous lisons

Les jolies stances que nous écrivons pour Lisons !

Oui, m’sieur notre slam slice pas comme un slow

Mais le rythme on connait on manie le tempo

Nous on aime quand ça r’mue comme dans une danse slave

Et toujours  nos phrases slaloment  sans entrave

Oui, m’sieur et même aussi madame poète

Vous ne voulez pas de nous et c’est bête.

Si on ne se dit pas trop poètes

C’est pet ‘t  qu’on est tout simplement modestes.

On revendique les mêmes pairs

Et s’ils sont un peu bancals parfois nos vers

Si le mot rime tout juste avec celui qui suit

C’est qu’on est encore jeunes et un peu libertaires

Et la voix de vieil Hugo tonnant de son exil

Me semble bien près pour dire les mêmes choses

Oui notre terre et l’homme sont toujours en périls

Et comme lui on dénonce toujours les mêmes causes.

Si  nos vers vous semblent mauvais et pas dignes d’être

Immortalisés, sachez m’sieurs dames les soi-disant poètes

Qu’on pense la même chose de vos bouts mal rimés

Et de vos alexandrins mal rythmés.

Foin de vos sonnets et de vos césures déplacées

Ne craignez rien vous ne faites pas d’ombre

A tous les grands Ronsard, Baudelaire et Musset

A Aragon et Verlaine et à l’auteur des mémoires d’outre-tombe.

Slam va bien de vous l’dire je préfère écouter

Ceux qui ne se prennent pas la tête

Qui ne cherchent pas de grand prix

 Mais qui savent faire la fête.

Oui pour nous c’est tous les jours la fête de la poésie

Et si slam va bien d’être sur cette scène

C’est surtout pour crier un grand merci

A tous ceux qui sont vrais dans les mots et dans l’esprit.

Slam va bien mes trois minutes vont finir

Slam m’a fait du bien de vous le dire

Slam j’y ai pris du plaisir

Slam tu es là et tu me fais grandir.

Slam tu es là et tu me fais grandir

Slam tu es là et tu me fais grandir

   

Semaine de la francophonie : les 10 mots

Les 10 mots maudits maux

Je me suis encore enlivré

A Mots et Images à Guingamp

Ma librairie préférée avait pris tout son temps

Pour exposer dans ses vitrines maudites

Toutes ces tentations bénites

Le premier jour il n’y avait pas foule

Pas de tohu-bohu à rendre maboule

Mais une calme rue Saint-Yves

Une sereine agitation

Le deuxième jour un peu de publicité

Des mots partout des messages affichés

Des annonces diffusées à tire-larigot

Le bouche-à-oreille discret puis crescendo

Pour bien nous ambiancer

La folie commençait à mousser

Puis au fil des mots et des images

La ville n’est plus restée très sage

Il a fallu se saper, se maquiller

Et puis se coiffer oui se faire désirer

Allumer le feu pour chauffer les cœurs

Ambiancer la ville de toutes les couleurs

Mener charivari dans toutes les rues

Et de tous ces livres saluer la venue.

Pour ceux qui n’avaient pas intérêt

Et de nos jours il n’y en a pas tripette

Il a fallu se remuer annoncer téléphoner

Et même envoyer du papier timbré.

Et en fin de semaine enfin

La révolution du livre était lancée

La librairie trop petite pour accueillir

Tous ces lecteurs avides ayant à accomplir

Les gestes sacrés pour compulser

Feuilleter regarder sélectionner reposer

Et sûrement acquérir l’ouvrage

Qu’on ne laissera pas traîner dans les parages.

Pas de fariboles pas de menues babioles

Du vrai du concret du papier pas de traviole

Bien protégé par une couverture en cuir armoricain

Pas de détours pas de zigzags enfantins

Sortez vos billets vos euros vos pépettes

Pour vous cultiver bande d’hurluberlus en fête

N’en faites qu’à votre tête !

OUF ! j’ai fini !!!!

Conte pour annoncer le Printemps !

Alicia cherchait l'amour. Sa vie était trop triste. Elle rêvait, nez en l'air, tête en l'air. Est-ce les yeux levés au ciel qu'elle allait le trouver le bel, le merveilleux amour qui de l'aube claire jusqu'à la fin des jours pourrait la combler ?

Et puis dans la vie, il faut parfois se secouer un peu, que diable !

C'est ainsi que par un bel après-midi de printemps, alors qu'elle avait quitté  Guingamp, ses arbres étêtés, ses  crottoirs souillés et sa Plomée à sec, elle fit une rencontre stupéfiante. Sur la route de Saint Quay, en bordure d'un champ, était posé... Un avion ! Oh ! Pas un gros avion ! Non, un petit monomoteur qui avait pu se poser dans un champ où on avait cultivé des cocos paimpolais... Et sous l’aile  de cet avion se reposait l'être le plus beau qu'elle n'avait jamais vu.

Un beau jeune homme, blond, jean impeccable, boots en cuir fauve, chemise en soie déboutonnée sur un torse qu'on devinait viril et accueillant ! Et ce jeune homme dormait ! S'il avait été dans un champ bosselé, on aurait pu croire le dormeur du Val. Mais le champ était plat, comme la morne plaine de Waterloo. Mais on n'était pas en Belgique, le ciel n'était pas gris et aucune canonnade ne retentissait dans le lointain. Cependant, Jacques Brel aurait pu être là pour chanter : « on a beau faire, on a beau dire, qu'un homme averti en vaut deux, on a beau faire, on a beau dire, ça fait du bien d'être amoureux. » (Le prochain amour).

- S'il te plaît, apporte-moi un verre d'eau !

- Hein ?

- S'il te plaît, apporte-moi un verre d'eau !

- Mais en quel honneur ?

- Oh, pardon ! Dit le beau jeune homme en sautant sur ses pieds comme s'il avait été frappé par la foudre. Conscient de sa méprise il se présenta :

« Je suis vraiment désolé, je me croyais chez moi et je vous avais pris pour une domestique.

- Ah ! C'est sympa, rétorqua Alicia. Comme ça vous avez des domestiques ?

-Bah oui ! Je suis un prince.

- Un prince ?

- Oui,  le Petit Prince de Saint-Exupéry…

À ce moment précis un cri sonore et strident retentit dans le ciel. Nous sommes, rappelons-le, tout près de Saint-Quay-Portrieux. Et à Saint-Quay-Portrieux, comme partout au bord de la mer,  il y a des ... des…. Non pas des mouettes mais des goélands. Et justement un magnifique goéland argenté tournoyait dans le ciel au-dessus du monomoteur du petit prince. Et tout à coup, il fondit sur l'avion et se posa sur l'aile !

- Bonjour !

- Euh… Bonjour, bredouilla le petit prince.

- Oui, bon… bon bonjour, bafouilla Alicia.

- Fait beau aujourd'hui, ajouta le goéland.

- Oui, il fait beau ! J'en profitais justement pour faire un petit tour sur la terre.

- Sur la terre ? Mais tu es venu en avion... -

- Bah forcément, je suis le petit prince !

- O.K. ! Alors moi, je suis Jonathan le goéland !

- Ah, d’accord ! Et moi je suis Alice au pays des merveilles ?

- Sûrement ajouta le goéland.  Et, tu  cherches, tu cherches… Sais-tu bien ce que tu cherches ? tu as quitté Guingamp, qui n'est pourtant pas une citadelle, pour aller vers la liberté ?.. Et toi, petit prince, regarde le ciel. Demande-toi : le mouton oui ou non a-t-il mangé la fleur ? Et tu verras comme tout change. "Brisez vos limites, faites sauter les barrières de vos contraintes, mobilisez votre volonté, exigez la liberté comme un droit, soyez ce que vous voulez être"

Aucune grande personne ne comprendra jamais que tout cela a tellement d'importance ou pas du tout d'importance. Laissez couler vos rêves, tête en l'air, nez en l'air, marchez et retenez ceci : « les 21,22 et 23 mars à SaintAgathon, c'est le Printemps du Conte et de la Poésie. Alors on vous y attend pour rencontrer Alice, Jonathan, Saint-Exupéry et tant d'autres encore.

L'Herbe Folle

Voici le lien pour lire et/ou télécharger l' Herbe Folle, revue de poésie réalisée avec mes amis Jean Albert Guénégan et Paul Dirmeikis.

C'est ICI

https://drive.google.com/file/d/0B6oBDJTbzgP5cWRmd0hzZXFJT2s/edit?usp=sharing

Pour mes amis Slameurs

Le poète a toujours raison

Dit ce poète dans sa chanson

Mais si lui pouvait l’écrire

Et nous l’écouter sans rire

Ça fait parfois bien mal

De côtoyer cette espèce d’animal

Qui nous abreuve de ses bouts rimés

Qu’il tient à nous dédicacer.

Arrêtez ! Arrêtez ! S’il vous plaît

Cessez de vous étaler

Cessez de vous admirer

Vous éclaboussez  de vos vers pourris

De vos alexandrins mal construits

Et de vos métaphores bancales

Les poètes dont vous piquez l’original

Vos sujets sont bien pauvres

Et votre inspiration morose

Vous débitez des vers bancals

Comme une machine infernale

Faisant rimer palette de bois

Avec poètes aux abois,

Belle aubépine avec ma voisine

Et lavandin avec magasin

Et vous déclamez

D’une voix de fausset

Aux fêtes de familles

Ou dans des spectacles de pacotilles

Ces bouts de vers mal rythmés

Qui peuv’pas marcher sur leurs deux pieds

Ces strophes insipides

Qui feront de fameux bides.

Oui, poètes pédants continuez

Par vos caricatures

À cultiver la jachère de votre inculture

Et si le cœur vous en dit

Si la crainte ne vous envahit

Venez faire un tour un de ces samedis

Sur des scènes montées dans de bons bistrots

Venez écoutez ces auteurs de bons mots

Ces jeteurs de vers qui n’engendrent pas de maux

Ceux qui ne se prennent pour des héros

Qui n’envoient ni chez Gallimard ni chez Maspero

Des manuscrits ringards pour être publiés

Mais qui jonglent avec sourires et bonne humeur

Sur la corde raide des vrais slameurs

Venez-vous régaler de Grand Manitou, de Clo

De charmeur Slameur Lover , de Toto et

Et de tous les autres grand Cormoran

Qui vous donneront des cours gratuitement

Ou corrigeront vos vers

Seulement contre quelques verres !

Le p’tit gars qui venait d’Kiev

Kévin aime pas les keufs C’est pas un kabyle il vient de Kiev en Ukraine Tout près d’là y’a Poutine et son Kremlin Poutine le grand tsar qu’aime pas les homos Alors forcement à Kiev aussi on les crève C’est une kabbale et Kévin est en cavale Pas de Kawasaki pour avaler les kilomètres Se planquer dans les trains se faire tout p’tit Êtes malin presqu’un p’tit rikiki Êtes virils avec les routiers polonais Surtout pas broncher quand ils parlent de pédés S’faire conduire à Paris c’est là l’Pays d’la Liberté. Mais dans la capitale, y’a aussi des cannibales Valls comme ses copains de droites chassent les sans papiers Et tous les réfugiés. ils n’ont pas de kalachnikovs Mais des armes aussi dures des arrêts d’expulsions Des camps de transits pas en simple visite Des reconduites sans sommations Vers ton pays pour direct la prison. Alors Kévin se cache Mais il a beau sur le dos se couvrir d’un kabig Y passe ’ra jamais pour un breton chic Coiffé d’un keffieh attablé devant un kebab En train de siroter un kéfir  Y s’fera encore remarquer Transpirant toujours le kolkhoz Et la nomenklatura du Komsomol. Plus un kopek en poche Il a faim.  Devant l’étal de Momo, l’arabe du coin

Il chourave deux kiwis et un p’tit kaki Y ‘en a même pas pour un kilo Et c’est manque de pot Y’avait deux policiers municipaux Il s’est fait arrêter et conduit au dépôt Entre quatre murs, lui qu’est pas crack du kung-fu Y’avaint  deux skinheads qu’aiment pas les bronzés Et encore moins les pédés Kévin qu’est pas méchant y s’en prend plein les dents Knock-down au premier round Mais putain c’qui fut long ce dernier combat Il a pas lutté longtemps not’pauv’petit gars Quand au matin les matons Tranquillement ont fait leur tournée Dans la cellule y sont trouvé not’Kevin qu’avait cessé de respirer Et deux cons allongés qu’étaient en tarin de roupiller Ils en ont pris pour cinq ans mais dans deux ans à peine Ils seront libérés pour continuer à casser du pédé Et au cimetière du quartier Comme personne ne l’a réclamé  et comme on a pas pu l’identifier Dans l’carré des inconnus on a enterré Le p’tit gars qui venait d’Kiev Qu’avait crû à Paris Il pourrait vivre en paix et aimer Il pourrait vivre en paix et aimer Il pourrait vivre en paix et aimer Il pourrait vivre en paix et aimer Il pourrait vivre en paix et aimer 23/02/14

Slam pour Isa

Toi mon âme

Toi mon bien

Toi ma chair

Et toi ma dame

Toi ma fleur

Toi ma gloire

Toi mon histoire

Et toi mon île

Toi mon jaborandi

Toi ma Katioucha

Toi ma langoureuse louve

Et toi mon merveilleux manga

Toi mon nid

Toi mon oliban

Toi ma parole

Et toi ma quiétude

Toi mon roseau

Toi mon sceptre

Toi mon totem

Et toi mon urbaine

Toi ma wagnérienne

Toi ma xanthie

Toi ma yèble

Et toi mon zénith

De l’aube pleine jusqu’à la fin des jours

Je hurle sur tous les toits

Plus percutant que mille percussions

Plus rapides que cent mille violons

Plus éclatant qu’un million de cuivres

Libérées par Mille Davis et Ibrahim Maalouf

Plus swinguant que les cordes de Brassens

Et la contrebasse du Père Nicolas

Dans l’ache et le serpolet

Et même sur les cornes du bélier

En cueillant la rose de Ronsard

Au garde-à-vous sous l’étendard

Plus violent que mille supporters du P.S.G.

Plus effrayant que la tempête déchaînée

Toi mon adorée

Toi mon boomerang

Toi ma catapulte

Et Toi ma divine

Toi mon imprévisible envie

Toi mon éblouissante félicité

Toi ma golden

Toi ma hyacinthe

Toi mon incantation

Et toi ma jouvencelle

J’irai de Brest jusqu’à Besançon

Depuis la Rochelle jusqu’en Avignon

Je traverserai  les six continents

Et même aussi l’Atlantide

Je naviguerai sur toutes les mers du monde

Et je traverserai le Pacifique

J’irai de la Terre à la Lune

Sous le soleil des Tropiques

Seul à travers l’Atlantique

J’irai demander à la lune

Même si la lune n’est pas là

Et à l’étoile des neiges

Qui prend le petit train dans la montagne

Toi mon doux koala

Toi mon mystérieux larghetto

Toi mon silencieux mantra

Et toi mon envoûtante nietzschéenne

Toi ma gentille odelette

Toi ma parfaite pavane

Toi mon indispensable quintessence

Et toi mon bel romancero

Toi ma douce symphonie

Toi mon triomphant Te Deum

Toi mon universel ultimo

Toi mon sensible vibrato

Toi ma fougueuse walkyrie

Et toi ma dernière xième

Toi ma mélodieuse youtse

Et toi mon adorée ziggourat

A tous ceux qui m’ont supporté ce soir

Qui se demande c’est quand la fin de l’histoire

Pour ne pas te troubler

Ne pas te faire trembler

Je ne le dirai pas

Je ne le crierai pas

Mais je le penserai tout bas

Je t’aime Isabelle