La Grand Librairie

  À moi, sieur Busnel, deux mots

Jamais dans votre émission de bons faiseurs de mots !

Poète breton je suis, et fier de l’être

Et bien plus utile à l’État que veulent le faire paraître

Les vils prosateurs, accapareurs du temps d’antenne

Ne nous laissant que des miettes, à peine

Même. Et nos voix n’ayant jamais le micro

Absentes muettes de tous les plateaux

Des médias dont vous êtes l’un des maîtres,

Ne peuvent faire partager ces belles odes, ces sonnets

Et ces vers libres écrits par tous poètes réputés !

Si Chateaubriand, Cadou, Jacob et Corbière

Et tant d’autres versificateurs d’hier

Ont pu faire chanter haut et fort la Bretagne 

Jusque dans les beaux salons et même les campagnes.

Il nous est, hélas bien difficile, à nous les oubliés 

De faire entendre nos voix et nos suppliques

Pour qu’enfin on reconnaisse la valeur pudique

De notre poésie aristocratique !

Faites- nous le plaisir un soir

De convier des Bretons notoires

Des Jean - Albert Guénégan, des Paul Dirmeikis

Ne laissez pas s’il vous plaît, en coulisse

Notre Corinne Corre, poète ouvrière

Et Louis Bertholom , et Le Pennec et Caër

Et tant d’autres qui manient avec brio

L’art de faire rimer éditeur avec folio !

Car enfin que n’ont-ils pas, ces artisans

Des mots pour ne pas mériter justement

Un passage, un seul, un tout petit

Même, dans votre Grande Librairie ?

Secrets d’automne

Secrets d’automne

Les feuilles tombent emportant avec elles

Les baisers échangés et les promesses d’été

Le vent les fera voyager vers de sombres ruelles

Et mon cœur attristé restera dénudé.

Pourquoi faut-il donc toujours à l’homme

Des élans de nouveauté des envies de volupté

À renverser sur la couche usée de tant d’années

Les corps désirés d’amours débridés ?

Les jours plus courts suggèrent des nuits chaudes

Où les vêtements voleraient comme feuilles dorées

Les feulements des bêtes sauvages en maraude 

 Se mêleraient à nos rauques râles étouffés.

Dans des corps à corps sordides et durables

Nos ongles marqueraient nos chairs brûlantes

Et nos langues trop tièdes d’une salive délectable

Panseraient bellement ces blessures rougissantes.

Enlacés langoureusement dans des sueurs exaltantes

Embellissant nos membres de pâleurs chatoyantes

Les derniers sursauts et un ultime spasme

Nous laisseraient pantois sur la couche des fantasmes.

Ô triste réalité quand au rêve s’éveille une nouvelle journée

Corps flasques et tout étonnés des douleurs éprouvées

Ces longues nuits où nous nous sommes tant donnés

Marqueront de leurs stigmates nos visages désenchantés.

Alors, sur le seuil de l’entrée, encombrée de mille regrets

Je regarderais au loin le coteau noyé dans la brume d’automne

Espérant d’autres étés de rouges et d’or parés que crayonne

Le gardien de mes rêves que j’abrite en secret.

Merci

J’ai un toit et sous ce toit une cheminée.

et du bois dans le bûcher.

J’ai une assiette, un verre et même des couverts.

Et un buffet et un cellier.

J’ai un potager et un verger,

une ruche, de la bruyère derrière le talus.

Une chèvre dans l’enclos, trois poules et un coq

 un chat qui ronronne

quand je lui caresse le cou,

et ma chienne qui chasse l’importun.

Des livres partout dans la maison,

une guitare pour les chansons

et une horloge pour rythmer le temps.

                   Et puis, il y a toi !

Toi qui partage tout : et mes rires et mes paroles

et mon humeur quand j’ai mal au dos.

Toi qui me caresse et me réchauffe.

Toi qui m’offre le soir, ton épaule

et qui me dit dans un sourire des yeux

 Je t’aime, on est heureux.

Alors, pour cette vie toute tranquille,

le soir venu, en te serrant contre moi,

je regarde le ciel et je murmure :

                    Merci !

balade d'automne

Ce matin mes pas m’ont conduit

Dans le bois.

Déjà il faisait presque froid

Dans ce septembre quand déjà l’été s’enfuit.

                      Le ciel d’un gris sans nuance, temps et nuages,

                      Lumière qui noie les couleurs atones,

                      Arbres, terre, fougères, mures sauvages

                     Se confondent sous ces brumes d’automne.

Au bout du chemin, long,

Qui mène jusqu’à la voie ferrée

Une ombre estompée, puis deux bonds

Un chevreuil, deviné, effarouché.

                       Le chant perdu d’un oiseau inconnu

                       Dans le silence boisé à peine troublé

                       Par ma marche hésitante. J’en suis revenu

                       Des balades longues et insouciantes de l’été !

A mes côtés, personne

Simple souvenir déjà dans le jour hésitant.

Ton absence m’est présence d’automne,

Ce matin, mon pas est vraiment vieillissant…

Afrique noble Terre

Une voix dessine un sourire

A la fraîche fontaine

La gazelle rassurée en sa robe ambrée

Aspire dans un bruissement d’air

Le liquide source de vie.

Dans un déluge d’ocres

Quand si peu de nuit dessine à peine

Des ombres furtives et étranges

Le vent de l’océan emporte

Des morceaux de lune incertains.

Foulards de soie au-dessus des palmiers

Dans ces soirs jardins irréels

Chevauchant le temps porteur d’éternité

La vie de l’oasis est la seule :

Explosion lente du temps

Au seuil du soir seule à entendre

Une voix qui dessine un sourire

Dans le vent du sud ouest caressant

Et toute cette noirceur de ciel

Qui tombe rassurante sur l’Afrique, noble Terre.

Oradour sur Glane

Deux textes , à la suite de la Commémoration du massacre par les présidents Allemand et Français. Il faisait un temps magnifique en ce mercredi, et j'étais à Saint Quay...

En bas des quais, une horde de mulets

S’amuse comme des poissons dans l’eau à dévorer

Les déchets que la ville a rejetés.

De gros  voiliers placides se dandinent, amarrés

En attendant d’aller vers nulle part

Un grutier alangui décharge les sacs de pétoncles

D'un chalutier vieilli pendant que des touristes

 Poussent des Ah et des Oh étonnés

 À la remontée de ces sacs mouillés.

Des photographes choisissent le meilleur angle

Pour conserver - combien de temps ?- des souvenirs numériques

Et des enfants qui n’attendent pas la rentrée

Jouent à la marelle sur les pavés de Saint Quay.

C’est un après-midi ordinaire

D’une journée extraordinaire où un soleil généreux

Donne au ciel et aux vagues des reflets chatoyants.

C’est un instant de vie où tous les âges se côtoient

Et où le monde semble en paix.

C’est un après-midi où deux présidents

Main dans la main se recueillent

A Oradour sur Glane

Pendant que le Congrès se demande s’il va répondre

Au président syrien par des envois de bombes.

Ainsi va la vie emportée par les vagues

Soulevée par des risées de vents caressantes

Vie qui passe, qui passe, jusqu’à la mort

Inexorablement !

***

Trois hommes se tiennent la main :

Celui du centre est inconnu

De chaque côté un président.

Ce n’est pas commun.

Ami, qu’en penses-tu ?

Je dis qu’ils sont vivants !

Trois hommes parcours des ruines :

Les présidents écoutent, recueillis

Ce que pleure l’inconnu.

Ami, toi qui chemine

Sur le sentier du vaste oubli

Tu n’as donc rien su ?

Trois hommes déposent des fleurs :

Il aurait fallu des centaines

De bouquets.

Une seule stèle suffit  pour commémorer.

Ami, où donc es-tu ?

Je suis celui qui a tout oublié !

A cette époque je n’étais pas né

Bien sûr on m’a raconté :

Les fusils, l’église, la paille, l’incendie

Les corps calcinés et les horribles cris !

Ami, entends : il est le dernier

Âgé, ridé, usé, il avait dix-neuf ans

Quand cela est arrivé !